EL PINTOR YA LO SABÍA

Rodeado de ocre desparramado
- el tiempo ha pasado con prisas -
me siento en el mismo banco
de hace madrugadas.

La temperatura no es la misma,
llueve, moja y enfría.
El pequeño jardín se duerme
y el árbol se desnuda.

No son los mismos sentimientos.
Está cambiando el pequeño mundo.
Inquietudes y búsqueda,
en el hombre que habla con la mirada.

Hay una casa y una montaña.
Una playa y dos hombres.
Fue lo que pintó
para nuestra vida.

El pintor ya lo sabía.
Sabía que el poeta era verde.
Verde vida
que necesita de cuidados.

El poeta se levanta,
camina y llega a casa.
Escribe estas palabras.
Vio lo que el pintor en el lienzo.

Barcelona, 22 de octubre de 2009