EL POETA YA LO SABÍA

Si tiene que morir alguien
que sea el poeta,
el que ya lo sabía.

El visionario,
que muera.

Porque se enfrenta
cara a cara con la vida
y no decide
cómo tiene que vivirla.

Porque está muerto en vida.

Porque se pasa el día buscando
y de noche sólo quiere
que lo encuentren.

Porque se deja localizar.
Oscuro y a veces claro.
Partido y a veces entero.

El poeta morirá,
el visionario.
Un trocito,
que sólo quede un trocito.

Barcelona, 21 de marzo de 2011

VIAJAR POR LA LIANAS DE LA VIDA

No más palabras que no sepan a nada.
No rostros que no dibujen hiedras
que se ramifiquen en el mío.

Viajar por las lianas de la vida.

Sólo quiero las fisuras de los años
en estos momentos de soledad,
por el vacío de la mañana,
en el oscuro de la noche,
en la embriaguez del beefeater-tónica.

Sólo las palpitaciones al acostarme
y, cuando duerma,
por fin,
deambular solitario, callejeando,
o soltarme a volar
jugueteando desde un punto, allá en lo alto.

Barcelona, 14 de marzo de 2011